时间，仿佛在陈默的手指，停留在苏晴臀瓣边缘的那一刻，被彻底凝固了。客厅里，安静得，能听到彼此的心跳声。
一声，比一声，更狂野。
苏晴的身体，彻底僵住了。
她能清晰地感觉到，儿子那几根，带着薄茧的、滚烫的手指，就那么，轻轻地，虚虚地，搭在她那浑圆、挺翘的臀瓣的、最上方的边缘。
隔着一层薄薄的、棉质的家居服。
那温度，却惊人得，像几块烧红的烙铁。
只要他，再往下，哪怕，仅仅只是一寸。
就能，彻底地，将她那座，早已摇摇欲坠的、名为“伦理”的堡垒，彻底地，夷为平地。
她在等。
等他，落下那最后一剑。
也或者说，是在期待着。
期待着，那把能将她彻底毁灭，也能将她彻底拯救的剑，快一点，再快一点地，落下。
可是，陈默没有。
他的手，就那么，停在了那里。
没有再动。
也没有，收回去。
像一个，最高明，也最残忍的猎人。
他在享受着，猎物，在彻底落入陷阱前，那最后的、也是最美妙的、充满了恐惧和期待的……濒死挣扎。
一秒。
两秒。
十秒。
……
不知道过了多久。
可能是几分钟，也可能是一个世纪。
最终，是趴在沙发上的苏晴，先，崩溃了。
这种，悬在半空中的、不上不下的感觉，比任何酷刑，都更让她，备受煎熬。
她的理智，在那只手的、滚烫的温度下，一点一点地，被融化，被蒸发。
最终，只剩下，身体里，那最原始，也最诚实的……渴望。
她缓缓地，动了。
她那只，一直无力地，垂在沙发边缘的、白皙的、柔软的、微微有些颤抖的手。缓缓地，抬了起来。
然后，在身后那个，年轻的、灼热的、充满了压迫感的目光的注视下。她反过手，用一种，近乎虔诚的、充满了宿命感的姿势。
准确地，握住了，那只，正悬停在她禁区边缘的、属于她亲生儿子的、罪恶的、却又充满了致命诱惑的……
温热的大手。
然后，她用上了力。
将那只手，缓缓地，坚定地，拉了下来。
按在了，自己那，早已因为久坐而酸痛不已，也早已因为渴望而变得滚烫、敏感的……
纤细的，柔韧的，腰窝里。
“……这里……”
她的声音，沙哑，破碎，像被揉碎了的丝绸，带着浓浓的哭腔和一丝……她自己都无法否认的、如释重负的解脱。
“……这里，最酸……”